¡Y pum!
Pero ando de pie.
Es bueno tener los pies muy pegaditos al suelo :)
viernes, 26 de noviembre de 2010
martes, 23 de noviembre de 2010
Ese momento en el que tooodo el mundo conspira en tu contra: movilízate,
ponte un gorro de payaso y grita, a pulmón abierto.
En el fondo, nadie, y menos quien daña, puede partir el viento.
Grita, que lo escuche el mundo entero,
GRITA con alma y pecho. Y hazlo, también, a oídos de los ciegos.
Es un consejo.
ponte un gorro de payaso y grita, a pulmón abierto.
En el fondo, nadie, y menos quien daña, puede partir el viento.
Grita, que lo escuche el mundo entero,
GRITA con alma y pecho. Y hazlo, también, a oídos de los ciegos.
Es un consejo.
lunes, 22 de noviembre de 2010
Frente a cálculos irrelevantes, despisté mi mirada un segundo de tu abrazo.
Sé que jamás volveré a sentirlo, pero no me duele.
Sé que no volveré a rozar mi alma con espanto.
Eso tampoco me duele.
Seré feliz mientras, por si acaso,
alguien se para a rasgar la coraza de lamentos y estira sus brazos.
Seré feliz un tiempo. Pongámoslo como preparativo.
Será un paso firme. Un destino.
"No quiero ser aire, ni tierra, ni mar".
---------------------
Dejando atrás versos de agenda, querría decir algo:
Soy poeta a destiempo. A placer. A base de alma, llanto y latidos.
No me llames poeta por reducir sentimientos a palabras,
las sílabas son sólo etéreas representaciones de una vida.
Soy poeta a destiempo y en el tiempo. Y me da igual que no me llames poeta.
Soy quien quiero. Ali YPunto.
Sé que jamás volveré a sentirlo, pero no me duele.
Sé que no volveré a rozar mi alma con espanto.
Eso tampoco me duele.
Seré feliz mientras, por si acaso,
alguien se para a rasgar la coraza de lamentos y estira sus brazos.
Seré feliz un tiempo. Pongámoslo como preparativo.
Será un paso firme. Un destino.
"No quiero ser aire, ni tierra, ni mar".
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Dejando atrás versos de agenda, querría decir algo:
Soy poeta a destiempo. A placer. A base de alma, llanto y latidos.
No me llames poeta por reducir sentimientos a palabras,
las sílabas son sólo etéreas representaciones de una vida.
Soy poeta a destiempo y en el tiempo. Y me da igual que no me llames poeta.
Soy quien quiero. Ali YPunto.
domingo, 21 de noviembre de 2010
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Paso,
paso,
paso,
tranco... ¿Tranco?. Pues salto.
Paso,
paso,
paso,
Puedo decir que voy aprendiendo una buena lección. De las más importantes de mi vida.
Y también puedo decir que me apetecería estar lejos de mi mientras la aprendo. Puede ser, por ejemplo, "A kilómetros de mi".
Ví la estación del tren pasar, y di el paso:
me quedé parada,
ausente, mirando, asustada y expectante,
y quieta.
Se estaba parando el tiempo,
el tren abría sus puertas, y aunque la maleta parecía marcharse,
no marcharon mis manos.
Se paró el tiempo, durante unos segundos,
todo estaba cambiando,
quería salir corriendo y gritar todo el tiempo...
Pero estaba parada, mirando al tren, mirando
al tren.
Ví como se hacía hueco el tiempo entre mis ojos,
entre mis lágrimas que se destapaban despacio,
y se cerraban las puertas y se acababa el mundo.
Ya no hay marcha atrás,
ha pasado el tren y acabará muriendo en el olvido.
Acabará muriendo, helado, distante,
como mueren los sentimientos sin su abrigo.
Acabará conmigo.
paso,
paso,
tranco... ¿Tranco?. Pues salto.
Paso,
paso,
paso,
Puedo decir que voy aprendiendo una buena lección. De las más importantes de mi vida.
Y también puedo decir que me apetecería estar lejos de mi mientras la aprendo. Puede ser, por ejemplo, "A kilómetros de mi".
Ví la estación del tren pasar, y di el paso:
me quedé parada,
ausente, mirando, asustada y expectante,
y quieta.
Se estaba parando el tiempo,
el tren abría sus puertas, y aunque la maleta parecía marcharse,
no marcharon mis manos.
Se paró el tiempo, durante unos segundos,
todo estaba cambiando,
quería salir corriendo y gritar todo el tiempo...
Pero estaba parada, mirando al tren, mirando
al tren.
Ví como se hacía hueco el tiempo entre mis ojos,
entre mis lágrimas que se destapaban despacio,
y se cerraban las puertas y se acababa el mundo.
Ya no hay marcha atrás,
ha pasado el tren y acabará muriendo en el olvido.
Acabará muriendo, helado, distante,
como mueren los sentimientos sin su abrigo.
Acabará conmigo.
martes, 9 de noviembre de 2010
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